E quando lhe voltar enfim. a voz

talvez não haja mais

ninguém

que lhe ouça.   

Todo Silêncio

Ouve. É deste silêncio que te falo.

Eu cantaria todas as canções que meu silêncio
desejasse

e levaria tudo que meus olhos pudessem colher.
[e minhas mãos sonhassem]
Eu plantaria luas nos alpendres da tarde.
[e estrelas cadentes que quebrassem vidraças]
Na revolta dos sentidos
a pele seria:-um vasto campo de algodão ao som
das rajadas de vento:-e flor. 

Que nome dar ao verso se

ele não

me responde?

Silencioso segue

gritando

verdades

que desconheço.

Fala pelos olhos. Por mim.

Era forte minha voz. Era. Agora é silêncio.

Cantar para que / e quem?

Ouço a música dentro e a letra rabisco

no papel.

Ilegível / inaudível / intangível / canção

pra ninguém.

Hoje uma voz vinda de dentro

não sei de mim

ou do rio

me disse — vai

ser.

E se calou fluída

feito uma flauta doce — e eu

fui.

A voz quer dizer de outros cantos
que não são meus.

Violentamente a voz me obriga
a dizer

. . . . . . . . . . . . . . do que não sei.

Para onde vai a voz quando se cala?

A música. A música.
Para onde?
As mãos do homem e suas cordas
elos rompidos

— silêncios.

Era preciso calar. insiste. mas a voz

não cala.

Em compulsão bulímica

devora palavras. e regurgita versos

no limiar

entre loucuras santas e sanidades

profanas.

Na linha tênue que divide fronteiras

— único ponto de equilíbrio. 

Ergo-te noite a minha voz

[a tua, sempre mais forte

me sufoca]

Acendo lumes

pequenos

[lamparinas]

que o vento — cúmplice teu

sempre vem. E sopra. 

Este silêncio oculto, dissimulado

encobre, recepta

cala boca ou fere.

Mascara.

finge-se de morto. Fala.

Hipóteses puras, conjecturas

como toda palavra

— incerta.